Sandra Quagliata

Lisboa #2

2012-02-14T20:24:00.000+01:00

Il blog su Fotografia 3.0

2012-02-09T16:17:00.004+01:00

Fotografia 3.0

Lisboa

2012-02-08T21:17:00.000+01:00

L'etica digitale del fotogiornalismo

2012-01-30T02:01:00.000+01:00

pubblicato su Fotografia 3.0

Non è la morte di Neda quanto la sua metaforica rinascita a celebrare, oltre tutto, oltre il medium, oltre la tecnica, il senso. Neda Salehi Agha-Soltan è morta uccisa dalle autorità del governo iraniano il 20 giugno 2009, protestava per le strade di Teheran a seguito delle elezioni presidenziali dello stesso anno. E’ rinata il 22 giugno 2009, quando gli amici hanno deciso di diffondere sul web le immagine della sua morte riprese con mezzi di fortuna utilizzati all’occorrenza. Telefonini, fotocamere, videocamere… Ma il fine giustifica sempre i mezzi? La storia di Neda dice che certamente si, che a volte è certamente vero che nel senso meno machiavelliano del termine il fine giustifica, in modo condivisibile, certamente i mezzi. Si potrebbe anche aggiungere che alcune delle cruente immagini che raccontano la storia degli ultimi anni, nell’importante premio internazionale, istituzionale per il fotogiornalismo, il Word Press Photo, parlino più di mezzi che di racconti. E allora si potrebbe anche dire che, perciò, l’etica fotogiornalistica è divenuta relativa, che la morte fa scalpore, che la morte al di là dei confini occidentali fa ancora più scalpore, che non importa quanto quella morte abbia bisogno di etica, che la bella foto, che la foto fatta nel momento giusto al posto giusto, faccia la storia. Chissà poi se Capa, Bresson o ancora Seymour, Rodger, Eisner e Vandivert, fondatori nel 1947 della prima agenzia fotogiornalistica, la Magnum, darebbero il loro assenso. Se il mondo dei nostri giorni ha deciso un rinnovamento a tutti i costi. Se le immagini un tempo efficaci hanno smesso di avere pregnanza e necessitino di un’urbanizzazione sempre più spinta. Di un’ occidentalizzazione sempre più serrata, spostata oltre i confini della civiltà, quella stessa civiltà che sposta i propri confini sempre più in là. Ma quando la fotografia ha mediato la sua dignità? La nascita del digitale? O è forse la massificazione elargita che determina la perdita d’identità e a volte (che passi per buona) anche la dignità? Oppure ha sempre creduto, nella storia, per la sua storia, di non possederne di dignità? C’è un valore aggiunto nel mestiere del fotogiornalista rispetto a chiunque possieda una macchinetta che permetta di registrare immagini e diffonderle, è la capacità d’analisi umanistica, è il suo sguardo informato e filantropico. Neda è forse il modo migliore per dire che non si può diffondere informazione in funzione del proprio fine ultimo e cioè la conoscenza. Quando il giornalista è un mediatore della notizia e del sapere la spettacolarizzazione della morte non è concepibile, quando l’estetica della violenza supera l’etica e la com-partecipazione tragica si è fallito il compito. E infine: abbiamo realmente bisogno di veder rappresentata la morte di un corpo sotto il cemento delle case di Haiti per poter com-partecipare da fruitori ultimi?

testo di Sandra Quagliata e Santo Mangiameli

foto di

Henri Cartier-Bresson

Siviglia, Spagna 1933

Assaggi di Islam - Il Gran Magal. Reportage di Santo Mangiameli e Sandra Quagliata

2012-01-28T18:42:00.000+01:00

http://www.isiciliani.it/assaggi-di-islam-il-gran-magal

Assaggi di Islam – Il Gran Magal : I Siciliani giovani

www.isiciliani.it

Magal è un termine wolof che significa rendere omaggio, commemorare e consiste in atti di gratitudine resi ad Allah. Ecco come la confraternita islamica sufi del muridismo senegalese lo celebra tra i vicoli di San Cristoforo, nella vecchia Catania.

Il gheto novo di Venezia

2012-01-27T21:45:00.012+01:00

Matrimoni a manovella

2012-01-23T14:25:00.002+01:00

Il sito di matrimoni a manovella

Chirurgia a cielo aperto

2011-12-24T00:43:00.006+01:00

“non c’è verità che non susciti scandalo” Marguerite Yourcenar

C’è un’umanità incredula davanti la tua umanità. Ti toglierà i nervi di dosso picchiandoti; non sapendo più cosa dirti; pesce d'oltreoceano dolorante per inganni barocchi, che non sa stare nel posto assegnato, stanco di dirlo. Il più matto di tutti perché sa ancora come si accettano le scuse, capace di diminuire le parole fino a non dirne più per imprimersi sui gesti, nella speranza d'essere capito.
Dicono che guarda sempre dalla parte sbagliata. Il matto necrofilo deve onorare gli inganni barocchi. Figlio tra i figli: Stomaco, Cuore e Cervello, sono tre cuori di mamma: concepiti nello stomaco, partoriti dall'intestino. In ordine. Poi Cuore mamma l'ha ammazzato, piangeva troppo. Tirati fuori uno dopo l'altro, erano l'uno dentro l'altro, e l'altro ancora.
Occhi è arrivata più tardi: quella che ha visto meno, che ha rimesso insieme i pezzi immaginandoli, che ha chiuso la bocca dello Stomaco da dov'escono le parole, e così mamma piange. Perché è stata abbandonata un’altra volta. "Perché questa vita non concede tregua". Perché la tregua "è la pace dell’essere ascoltata, d’essere capita e non più sola" e mamma lo dice a interlocutori stanchi e pazienti. Che scrolleranno le spalle più in là, quando le avranno battuto la spalla un’altra volta. Prima di andare via, per andare via.
L’ascolteranno un granché, quel tanto che usano per ascoltare se stessi. Ma le daranno ragione. E si sentirà meno sola a specchiarsi in quell’immagine che non è più. La vecchia fotografia di quando era felice, quando ancora non sapeva. E rileggerà le pagine d’un vecchio amore che s’era inventata, che ha chiuso e riaperto per anni dentro un cassetto. Il sogno che era prima che il sogno si rivelasse: una unghiata perlata.

Ora la felicità è un ventre molle e condito di polpettoni ripieni: fonte di grande vanità e disprezzo, per aver fagocitato voracemente tanto amore di braccia grasse per soffocare d’amore.

-Sparii come sparisce il personaggio d’un romanzo, perché da te ho imparato a non essere come te-

Dov’è finito Mangiafuoco? E’ lì ed è latente. Come i sogni di lenti rotte, capelli finti, bambole di pezza che parlano. Eppure c’erano, esistevano, e divoravano il socrate bambino che incantato, incantava. Il matto che ora ha il mondo e sa dove guardare, e per una volta è la volta giusta. Il matto che guarda sempre dalla parte sbagliata.

Marilyn che avrà sempre i suoi buoni motivi per andarsene in pace ora pensa che senza di lei ci sarebbe stata differenza. Per tornare ogni volta in un modo qualunque. Come un nuovo Mussolini. Per esser semplicemente ricordata, non importa come.
E il matto sa ancora come si accettano le scuse dei santi che non si mettono in croce, con i loro limiti da grandi. Barriere di ciò che è permesso, di ciò di cui si deve tacere. Lo diceva sempre più forte, loro pensavano che i matti guardano sempre dalla parte sbagliata. Incasellato il matto nella carta ora c'era un’altra spiegazione da tacere.

-Ciò che non capite vi spaventa. Io so che “normale” non esiste. Avrei dovuto ricordare di non credere. Anche l’indignazione stanca. Ma la casetta è sempre sotto le scale.-

"Ci conoscete voi che di terra sotto i piedi sembrate averne a perdita d’occhio?"

2011-12-12T01:21:00.009+01:00

Conoscete voi i dolori dei senzapatria
dei cacciadestino in libera caduta
dei trovatori di vanagloria
dei ricchi di spirito e dei pocavaluta?
Conoscete voi i senzabandiera
Che leggeri librano nell’aria
Con un bagaglio da vacanziere
E l’apparenza di una comprimaria?
Ci conoscete voi che di terra sotto i piedi
Sembrate averne a perdita d’occhio?
Che se giocate a carte oppure a dadi
Non rischiate il pettine né lo specchio?
Conoscete voi i cieli dei senzascarpe
Figli del loro incerto andare?
E del loro credere e del loro amore
Del loro viaggio nel nostro dolore…
Del loro verde peregrinare
A carponi sulla terra…
Conoscete voi l’indirizzo dei senzaparola
Dei disonorati dell’esistenza
L’appartamento, la museruola
Il monolocale senza una stanza?
Conoscete voi chi ha sfidato il mondo
Chi ha retto il vessillo della sera?
Con gli occhi del gatto e la mossa del mambo
E un tetto di stelle sulla visiera?
Conoscete voi il cuore inadeguato
Che si agita sul petto dei Sanspapier?
Che graffia il passo sul selciato
Che gonfia il fiore rosso sul gilet?
Conoscete voi i cieli dei senza scarpe
Figli el loro infinito errare
E del loro credere e del loro amore
Del loro viaggio nel nostro dolore
Del loro verde peregrinare
A carponi sulla terra
e tra le viscere del mare.

testo di di P.Pollina "Sanspapier"

Dove si specchia Marilyn

2011-11-29T01:08:00.007+01:00

Nata per braccia forti. Le sue.

2011-11-29T00:52:00.001+01:00

Ophelia#2

2011-11-25T23:53:00.001+01:00

Ophelia

2011-11-16T23:42:00.001+01:00

il tele-vedente

2011-11-12T23:06:00.001+01:00

Mandato via Berlusconi quanto ci vorrà per mandare il berlusconismo?

Oggi "la storia siamo noi"

2011-11-12T22:30:00.001+01:00

Nuova festa della liberazione 12 novembre 2011

L'ITALIA LIBERATA

2011-11-12T21:06:00.001+01:00

"L'oroscopo speciale"

2011-11-12T19:28:00.002+01:00

“E se tu dormissi, e se nel sonno sognassi, e se nel sogno andassi in paradiso e lì cogliessi un fiore bello e strano, e se al tuo risveglio avessi quel fiore in mano?”

Diane Arbus

2011-10-16T18:57:00.000+02:00

"Molte persone vivono nel timore di poter subire qualche esperienza traumatica. I freaks sono nati con il loro trauma. Hanno già superato il loro test, nella vita. Sono degli aristocratici."

Incubo numero zero #1

2011-08-28T00:11:00.003+02:00

Con la torta di compleanno in mano ho vagato per la casa, cercandoti, le candele accese, il pavimento bagnato. Sapevo già: tu, ammaestrato a dovere su splendidi coinvolgimenti stagionali, amori ecosostenibili, a zero impatto ambientale. Adesso pensavo: le fedi nuziali servono a mostrare che possono essere tolte. Ricordavo che l’incomprensione è come un sasso in bocca. Io: mi stringevo ad una fede che non ti ho mai rinfacciato – e che non t’ho mai messo per paura che non volessi portarla, per la paura d’aver paura, qualora l’avessi accettata, imparare a sapere che sapevi toglierla-. E ti vedevo come un puledro appena nato da una gestazione intestinale tentare goffi passi su muri ingrati, perché per la prima volta potevi essere una brava persona. Sono finita in cima alle scale aggrappata, che c’era stata molta più vita in quella casa che in tutti i chilometri che avevi contato. Il viaggio, io, l’avevo fatto lì dentro. Una casa che conteneva milioni di case, di vite passate. E t’inventavo ancora percorsi e discorsi.
T’ho raccontato che nella vita si deve sognare, te l’ho spiegato come fosse una necessità. Un dovere. T’ho obbligato a sognare. E tu m’hai ascoltato. Ma non t’ho mai raccontato la fatica del giorno in cui muore un sogno, non l’ho fatto perché non so farlo, non conosco la soluzione della stessa faccia, delle stesse forze e cento volte la stessa paura. Ho saputo dirti che non è il tempo apparente dedicato che rende preziosa un’idea, ma che il tempo dedicato a essa dev’essere totale e completo. Che ci si può innamorare in un istante della vita e di un’idea. Ma ho solo insegnato a me stessa ad amare il terrore quando avevi imparato a guardare i volti di sciara: figli di una madre senza volto e di un padre cane.
Ti prese un autobus in pieno volto che percorreva la via della tua morte primaverile. In un gioco di coincidenze e di attimi sbagliati. Ti rimaneva il pensiero che t’avevo inventato:
Perché quando andrò via ti vedrò sempre più bella? Gli altri vanno via come se non dovessero vederti più, come se quel lasciarti fosse irrimediabile. Io no. Non posso lasciarti che in parte, ogni volta. Anche quando non verrò più. Sei stata rifugio e la mia gratitudine non è voluta, semplicemente sentita.

La casa l’ho lasciata, t’ho resuscitato in un manicomio. Ora so che urli dalla cima delle tue inefficaci creme antirughe, e mi rivuoi. “Mais, je suis le poisson d’or”.
-Te l’avevo detto!- se fossi morto non t’avrei perdonato. Nelle tavole dei giorni di festa c’è sempre un posto vuoto accanto a me, ma non lo dico a nessuno, solo tu sai perché. Ora guardi le stelle e la luna che t’eri dimenticato. Vai nei bar e ti siedi solo, senza lo scudo di una donna o d’un amico. E ora sapresti come dare un finale al tuo romanzo, ma non puoi più scrivere. E ora è complicato inventarti parole che non ho più voglia di pensare, decifrare. La vita si sostituisce alla vita. Avresti dovuto saperlo quando mi chiedevi la fedeltà immortale e presto il cinema che ci attorniava si sarebbe rivelato e mostrato per intero in un’altra mano che m’avrebbe fatto coraggio.
Quando mi fanno il bagno, nella tinozza, sento freddo e finalmente piango.

"Compagno di scuola ti sei salvato o sei entrato in banca pure tu?"

2011-08-06T13:39:00.006+02:00

Salviamoci. Se la Sicilia diventa un bozzolo di compromessi e bellezza estetica. Se dentro quella bellezza si nasconde il compromesso, piuttosto che la ricerca del perché di tanta bellezza.
Perdoniamoci per non averla capita. Perdonerà i figli incapaci.
La maggioranza dei siciliani sono i figli incapaci di una terra dilaniata dall'imbecillità, dall'ignoranza, dal compromesso arrivato dal fallimento, dal compromesso giungo per inerzia, dal compromesso per vocazione, dal compromesso per scelta, quello per inettitudine, quello perchè -tanto lo fanno tutti- , quello perchè -dovremmo imparare a essere più egoisti- , quello perché -è terra malata- , -è terra consacrata al potere- .
Ricordiamo. "La storia siamo noi" siamo noi questo groviglio d'indifferenza, di rassegnazione, noi che ci accomodiamo sui culi grassi e ci corichiamo sopra le pance piene finché non tornerà la fame e l'angoscia della fame e la paura di provare angoscia per la fame, che fame non è, perché non abbiamo neanche più fame, perché tutto è ormai semplicemente facile. Se è vero che dal bisogno nasce la rivolta, dovremo ancora aspettare d'avere di nuovo fame. Il regime passerà ancora il minimo indispensabile così che potremo stare ancora davanti le nostre televisioni e cambiare canale. E cambiare sogno a ogni canale, vivere le vite degli altri, continuando a dare la colpa alla scatola che ha cambiato il sentire, il vedere. Coi culi grassi, sputando sugli schermi. E non usciremo di casa per non guardarci in faccia, che tanto la televisione non ci vede fagocitare, fagocitandola. E poi c'è caldo. La Sicilia del caldo, del mare per rinfrescare l'afa mentale, la noia cresciuta con convinzione, il disimpegno come una certezza e identità. Cogliendo e raccattando nel presente l'attimo che fugge, come espediente. Così che possa essere la furbizia a fare la differenza. E la diffidenza ad accomunarci tutti per guardare, infine, con gli occhi del turista e la valigia in mano.

2011-07-23T20:17:00.001+02:00

Come dire "Il popolo ha fame, manca il pane" "Dategli le brioches"

2011-07-14T18:54:00.005+02:00

"Addio compagni, meglio amici"
E i forum online si spaccano su Vendola
Il governatore della Puglia ripudia il termine con cui storicamente si identificano i militanti comunisti, socialisti e radicali. Ma su internet i simpatizzanti del movimento non ci stanno: "Nichi, ne stai sparando troppe". Ma poi lui risponde a Repubblica.it: "Non ho mai rinunciato a quella parola"

ROMA - Nei Ds che si avviavano a sciogliersi nel Pd la cosa tenne banco per mesi. Ogni volta, un putiferio. Ci si può chiamare ancora "compagni"? Oppure sa di vecchio? Adesso anche Vendola, fino a ieri rifondatore comunista, osa l'impensabile. Alla presentazione del libro di Goffredo Bettini "Oltre i partiti" ha spiegato: "Nel Pci mi dicevano che non si doveva dire 'amico', che bisognava dire 'compagno'. Ho passato tutta la vita a ripetermi questa frase. Ma ora ho capito che era una stronzata, perché è stato un alibi per molti crimini. Io preferisco stare con molti amici, che mi aiutano a crescere".
(La Repubblica 14/07/2011)

link a La Repubblica

Come dire: "Maestà, il popolo ha fame, manca il pane"e Maria Antonietta: "Dategli le brioches"... a me Vendola piace molto, lo seguo e voto dal 2009, quando si candidò alle europee... però la polemica sull'orecchino... ora la discussione su "compagni" o "amici"... ma se in Italia si discute ormai su temi che dovrebbero essere ovvi eppure non lo sono quali "l'acqua è un bene comune?" forse è tempo di capire che quella parte di italiani che vorrebbe poter votare Vendola alle prossime elezioni s'aspetta discorsi, non inutili polemiche o disquisizioni filosofiche. Io vorrei sentir parlare del valore del lavoro ad esempio, di quanto questa mancanza ci stia lentamente annullando la volontà e le idee... della paura di un’altra Grecia, o ancora vorrei sentire la presenza attiva e costante della sinistra al CARA di Mineo dove i migranti vengono presi a manganellate e strumentalizzati da un Ministero degli Interni leghista e razzista. Vorrei sentire Vendola chiedere ai giovani un attivismo costante, giornaliero se necessario. Vorrei sentirlo urlare contro l’indifferenza dei giornalisti, la vergogna dei politici che non provano vergogna. Vendolaaaa lo sai che ieri gli avvocati parlamentari del PDL hanno protestato contro la liberalizzazione della professione??? E la discussione tua sulla prima pagina della Repubblica oggi è su “compagni” o “amici”????? VENDOLAAAA SEI UN ALTRO DI LORO!?!! Uno che invece di parlare delle questioni si diletta a navigare tra chiacchiere ignorando un paese che è in ginocchio?????

da l'Unità

2011-07-14T00:37:00.001+02:00

Immigrati: No al "carcere" per gli innocenti
Firma anche tu contro una legge ingiusta

"tûmù duçe benignu de teu muaè"

2011-06-30T14:44:00.002+02:00

La colpa fu non trovare colpa

2011-06-27T18:57:00.003+02:00

"ho un fiore qui dentro il pugno"

2011-06-27T15:37:00.003+02:00

Credo che il sacrificio più grande sia non dimenticare un uomo morto. Dare sempre un senso a ciò che è stato, sapere che non dimenticare vuol dire essere un altro morto così che un altro ancora possa non dimenticare, eppure anch'esso si sentirà morto per un altro ancora. Forse è il senso più grande dell'essere uomini, dell'essere "un uomo". E non c'è grazia in tutta questa fatica se la grazia non la si senta perché si è capaci di non dimenticare. La memoria, che è grazia. E la grazia che torna su di se e diventa tormento per poi ritornare a a galla con il fiato corto e riprendere se stessa ancora una volta. Come la vita e il sacrificio d'aver dato la vita a un altro morto, così che anch'esso possa ritornare a galla respirare poi morire avendo dato già la vita. E allora un uomo e una donna non sono più vicini di così, danno la vita, allo stesso modo hanno un ventre fecondo e credo che da lì nasca l'immortalità.
di Sandra Quagliata

Non avrai altro dio all'infuori di me
di Santo Mangiameli

Mentre parlo, di rivoluzioni, di sogni, di libertà, di vita, accanto mi assediano parole di morte, equazioni chimiche, decomposizioni carnali. Oggi è pasqua e a me la pasqua mi ha fatto sempre pensare ad un’idea di rivolta, al superamento delle differenze nell’unica prospettiva della vittoria, quella dell’uomo. L’uomo su tutto, dalla storia alla storia attraverso l’estremo sacrificio. Ma ero io a pensarlo, io che non ero cattolico, io che non potevo esserelo, pagavo il prezzo di un disagio, dell’insensatezza del quotidiano, della fragilità delle apparenze, della frenesia irriverente al silenzio della vita. Quel silenzio che supera in verità l’innumerevole possibilismo delle domande immediate. Sono profondamente convinto che, di fatto, in questa vita ci sia ben poco da discutere. Poche domande, molte senza risposta, poche che invece trovano soluzione in una rivoluzione che attendo da trentadue anni. Ma qui le parole di morte si inseguono come cani randagi sulla miseria smagrita. Mentre io masticavo sangue, il mio stomaco vibrava sulle corde dei miei pensieri. Era questa una conseguenza di tutto ciò che provavo ad identificare come berlusconismo? Era questo il regime? Erano questi i segni di una realtà profondamente mutata nelle sue intenzioni, nelle sue aspettative? Il disagio, la solitudine finivano con l’avanzare su ciò che rimaneva di un’apparente quiete domenicale. Aspettavo la sera come un disperato. Forse solo la sera, la notte, lei, avrebbero potuto acquietare le mie ansie. Rifugiati in patria, ecco cos’eravamo, esuli in casa. Tollerati a mala pena dai padri e dalle madri. Sebbene mortale, desideravo lo scontro: fatto di armi, di parole, di pensieri. Ero convinto che se fossi arrivato allo scontro, se avessi conquistato la parola, avrei potuto ambire alla libertà, all’uguaglianza, al rispetto degli umili, dei lavoratori. “Credi troppo nel genere umano!” Forse era vero, forse era questa la mia follia, la follia del rivoluzionario. Ma non volevo fare tutto ciò da solo, volevo condividere, disperatamente, condividere, pensando che nell’altro avrei potuto colmare la finitezza dei miei limiti, l’assenza che è congenita nell’esistenza del singolo, quel difetto che ci spinge a vivere, a sognare, a lottare. Ero uno di quelli a cui il dubbio tormenta l’intelligenza e avvelena l’ottimismo? Mi ero accorto “che gli uomini –non corrispondevano- all’idea del popolo, che il socialismo non corrispondeva all’idea del Socialismo –e- che essere lucidi vuol dire essere pessimisti”. Ma io quel pessimismo lo odiavo, non avevo scelta. Dinnanzi ad un ottimismo sociale, partitico, il mio era un ottimismo delle idee. Non mi rassegnavo all’idea che un uomo potesse morire per niente. Non esiste il caso, ogni morte è programmata e voluta da un potere che ci rende schiavi. “Non avrai altro dio all’infuori di me”. Era questo il mio pensiero di morte, mentre di morte si parlava. Lì sul quadrante gli ingranaggi muovevano il tempo velocemente verso la sera, il sole calava all’orizzonte, l’estate si apprestava a venire ed un vento tiepido annunciava un sogno africano che mi avrebbe dato sostegno. E poi capita a volte che ci si scorda di tutto, che ci si ritrovi dispersi. Ma è la stanchezza a vincerci. E’ il corpo che si impossessa della mente, tenendola in ostaggio, chiedendo un riposo che equivale al nulla, alla piacevole agiatezza dei vinti. Siamo tutti morti e non ce ne accorgiamo nemmeno. Ma quel corpo è vittima della morte, a lui è negata la resurrezione, freme a contare i lividi di una vita ostinata e crudele, soffre il vento freddo delle notti, l’afa del deserto, la paura del dolore. E’ il corpo della morte fisica, della decomposizione organica. Ma nella mente il mistero è svelato, il dio diventa uomo, il sogno si fa vita, storia, azione. Rinuncia all’essere divino e si fa pensiero, per poi tornare corpo, gambe braccia, mani, cuore, vista, tatto, udito. Così ci si ritrova, come per incanto, nell’istante in cui ci si era smarriti. Ti alzi come eroe in battaglia, indossi la giacca e affronti la strada, fosse solo per una banale scusa: sono finite le sigarette, anche se smettere di fumare riduce il rischio di malattie cardiovascolari e polmonari mortali. Muto, come un pesce, ritorni a nuotare, a contabilizzare la tua lotta, a risistemare i tuoi disegni, a correggere le storture angolari dello sguardo, a scegliere un’ottica sempre più ampia tale da abbracciare il mondo per quello che è, effimera palla malsana nell’universo, a strisciare nelle fogne del tuo carcere per scoprire l’essenza di ciò che vedi, l’essenza di una direzione necessaria e irrinunciabile.

il "moi-compleanno"

2011-06-22T19:20:00.005+02:00

La palla che lanciai giocando nel parco
Non è ancora scesa al suolo.
(Dylan Thomas)

Jeux d'enfants -Laboratorio sperimentale sui diritti dell'infanzia- V circolo didattico "M.L. King"

2011-06-17T21:23:00.002+02:00

Jeux d'enfants su TCS

Jeux d'enfants -Laboratorio sperimentale sui diritti dell'infanzia-

2011-06-04T17:43:00.001+02:00

Demetra

2011-05-04T19:37:00.009+02:00

tratto da: Nati per distacco. Endiadi di scrittura e fotogiornalismo.

“E’ dessa, ancora, questa pianta
che nasce dalla devastazione
e in faccia ha i colpi del mare ed è sospesa
tra erratiche forze di venti.” (Ossi di seppia, Montale)

Fu una certezza e piantai una frenata. Lei faceva autostop sul ciglio della strada che ogni mattina mi riporta alla città, quella strada sto ben attento a farla da solo, mi è necessario un quarto d’ora di decompressione prima di potermi ritrovare schiaffato fra le sue urla. In verità le mie nevrosi s’acquietano se le metto al confronto di quella donna isterica che è la mia città. Di adozione. Ma ne ho bisogno.

La mia donna. Non sa essermi serva, sa quello che voglio e me lo nega. Mi divora. M’inganna. Mi mette stretto fra le sue cosce. Il suo collo odora di pesce. E’ cattiva perché è sola. Non m’aspetterà. La inseguo. La mangio. Mi sfugge.

La chiamereste tutti faccia da schiaffi, per essere gentili, s’intende, per non essere sboccati. Riuscireste a capirne qualcosa se vi capitasse di vederla piangere, piangerebbe e piangerebbe senza prendere fiato, piccola e rabbiosa sarebbe capace di rinfacciarvi la vostra età, o addirittura il colore della vostra macchina, una parola in meno, una parola di troppo, la trovereste impudica, irrazionale, nervosa, schizofrenica, -malata-. Ma non trovereste paura in lei -questo mi disarmava- perché non era pazza, era profondamente furiosa -sola- e mi mostrava quella certezza. Per tutto il tempo della sua permanenza mise a dura prova il mio stoicismo, non capii mai se quella fosse la sua ripicca che distribuiva iniquamente e a casaccio o se addirittura fosse la mia pena, il contrappasso. Avrei dovuto prender fiato da lei, lei non me lo permetteva.

Mi disse “ho sempre sospettato la falsa paternità di colui che mi hanno presentato…la somiglianza ha stroncato sul nascere le mie credulità… Poi nel mondo di un bambino, dove tutto è possibile, mi dicevo d’esser nata dal seme di un dio, che, per rendermi la vita facile, per così dire, mi aveva dato quella somiglianza, fonte del mio dubbio, ancor di più di mio padre arresosi, necessariamente, per questioni genetiche, o altre leggi sante del nostro tempo.” Questa è la sua lucidità; gliela riconobbi da subito, sul ciglio della strada mentre faceva autostop, e io che piantai quella frenata come un dovere. Lei s’asciugava il moccio che le colava dal naso con il dorso della mano. Credo cominciai così a cercare in lei la felicità, non capii mai se la mia ricerca fosse per lei o per me, ma da lei partiva, e nel frattempo ignoravo, ingoiando le sue congetture.
La cullavo sempre un po’ prima di metterla a dormire, lei mi faceva fare, accettava quello stato di bambina che le avevo adattato -per sopportarla- così riuscii a tollerarla per qualche tempo. Poi mi alzavo e mi lavavo le braccia, un gesto involontario e automatico, lei lo sapeva, io non me ne curavo.

Cominciai a commuovermi, dopo un po’, sempre, appena lei apriva bocca mi si stringeva la gola e sentivo le gambe molli. Traboccavo di gioia e così mi saliva un rigurgito. La vedevo sempre sporca, come allora, con il naso gocciolante che si puliva con il dorso della mano. Ma sbocciava con violenza tra le mie mani, questo accadde dopo averle ingurgitato i fiori d’arancio. Eppure era sempre troppo piccola per accorgersi del mio amore, non conosceva l’amore, non lo voleva, se le avessi teso la mano m’avrebbe risposto con un’unghiata, e io non sapevo fargliene una colpa. Era complessa in potenza, un’analfabeta dei sentimenti, una simulatrice di sentimenti.

E successe che tornò con il trucco sbavato, il rossetto rosso mangiato da faine fameliche, era ridicola, era brutta, no anzi, bruttina. Mi veniva in mente quando riuscivo a contenerla con l’abbaglio della promessa paternità di uno sguardo. Pifferaia, m’ingannava. Lei che distingueva il male dal bene senza rimedio. La cosetta, l’animale. La Lolita sciocca. Il piccolo mostro incompreso. La vergine allegra. La cagnetta. Falsa e ridente. La ninfetta pudica. La rivolevo lì, preda dei miei canini, con le guance arrossate.

M’aveva danzato sopra i resti di un passato non interpretato, consumato da ignorante, che era. M’aveva reso orgoglioso: ero passato sul vecchio mondo e lei, ora, conosceva solo il presente. Avevo conquistato il passato, piantato lì il mio bastone, le davo un futuro incerto per vederla danzare sui cadaveri dei ricordi. Ne godevo, mi si spalancavano gli occhi, le pupille s’ingrossavano, la patta dei pantaloni tirava. Aveva danzato sulla tomba del padre, e della madre, del figlio, mi facevo chiamare spirito santo -mi piaceva farmi chiamare spirito santo, erano grosse risate- e una volta santificata, in nome del martirio, avrei rifondato il padre e la figlia. E il rito bacchico si sarebbe compiuto: l’incesto.

E poi, infine -una volta, una per tutte- m’aveva lasciato in mano il fiore appassito, ancora così giovane. No, non era pronta. “A me non piace la gente, pensavo che l’avresti sostituita.” mi disse. Non aveva più la beffa sul mezzo sorriso, l’aveva detto e una volta per tutte se n’era andata. E aveva scoperto l’inganno? Sventata la messa in scena? Lei che era ancora così giovane e incompleta. Mi piantò una frenata in piena faccia. Così mi sentii. Lei no. Andava via sola e completa.

Io sono poco più dell’alieno informe partorito per disgrazia di cause ignote, colei che ha perdonato dopo aver tradito, sono il vaso di Pandora del paradiso immaginario, prometto cosce ai santi, dono luce ai poeti, mi carezzo da sola col pianto lasciato in dono dal padre sulla tomba, e su quella io ho danzato, soddisfatta, poi, sono caduta al suolo. Sono l’uomo, la madre di mia madre, un secolo nella scrupolosa colpa di un perdono. Sono l’intuizione della mente caduta in disgrazia dopo esser giunta alla soluzione. Sono la vittima della lenza che mi nutre, ogni giorno mi chiedo cosa voglia dire aver aspettato. Io mi stendo al fianco del pescatore e faccio di me l’unico bravo compagno. Mangio i miei figli dopo la ninna nanna, sazia delle parole che lascio andare lente sempre lungo quel filo che non promette a me né un inizio, né un porto salvo.

-Eri come i lembi di terra lasciati alle estremità del mondo. Forse dio t’aveva lasciata stare, anche lui s’era arreso credendo di dover abbandonare chi vuole vivere ai margini del mondo, forse dio ti guardava soltanto, neanche lui voleva più provare a persuaderti. Un punto cardinale. T’aveva guardato negli occhi e tu avevi spostato lo sguardo.-

Mi odiava e mi amava con la massima intensità, i suoi sentimenti erano puri, non c’era mediazione, razionalità e pensiero puro, irrazionalità e pensiero puro. Spogliava l’universo intero. Era immortale perché in lei il tempo non aveva importanza.
In realtà, fu un sollievo lasciarla ad altre braccia. Poi dissero:

E’ una donna riservata, si svela senza fretta, ti accoglie con lentezza, gode alla concessione di pazienza, si volta al bacio dell’uomo impetuoso.
Mi ha guardata da dietro l’ampia visiera del suo cappello bianco, ha scoperto una spalla fingendo casualità.
Ha sciolto, disinvolta, la coda selvaggia, con eleganza cosciente.
E’ un’attrice della vita, sta sul palco che ha creato.
Di notte s’insinua la gatta,
di giorno mi sospetta.
Mi bagna del suo profumo, l’ha scelto lei per me; sono nata senza tempo, le sue rughe le incide nella mente, la mia, sono nato senza tempo, io, però.
Ha collo lungo e bello sguardo, affascina e ripiega su di me se è sconfitta,
sono la sua figlia orfana di madre, sono nata dalla terra, lei, l’Isola.

E partendo di spalle, la mitigo ancora con l'altrui sofferenza.

Nati per distacco. Endiadi di scrittura e fotogiornalismo.

testo di Sandra Quagliata
foto di Santo Mangiameli

Buona festa della liberazione

2011-04-25T14:06:00.001+02:00

le partigiane

Inaugurazione di Nati per distacco. Endiadi di scrittura e fotogiornalismo

2011-04-22T02:31:00.004+02:00

Nati per distacco su tribeart di aprile

2011-04-14T19:17:00.002+02:00

tribeart

Meeting "Essere Unicef" Firenze 2011

2011-04-05T12:13:00.004+02:00

su La Sicilia foto di Sandra Quagliata

La pigotta catanese e Betty Williams premio Nobel per la pace

Nati per distacco. Endiadi di scrittura e fotogiornalismo:

2011-03-29T23:20:00.004+02:00

nasce da "Lo sguardo incantato" esposto da Equidé e Arte al Cubo 2010, rispettivamente a giugno e settembre 2010, e ora rivisitato, ma pur sempre un campo aperto.

di Santo Mangiameli e Sandra Quagliata

Cyrano: Anteprima di Nati per distacco. Endiadi di scrittura e fotogiornalismo

2011-03-25T00:44:00.004+01:00

Porto al collo il naso di Cyrano

testo di Sandra Quagliata e foto di Santo Mangiameli

Il mio viaggio è un viaggio a ritroso, partito da lontano batté tutte le strade possibili ed anche le più insidiose, amando e scommettendo ogni volta, in altalena col pensiero si dava e si negava… Ma oggi credo d’aver una mappa chiara, (come dire!) si tratta del primo quarto di una méta… E’ forse stata una caccia al tesoro, degli indizi spontanei poi mi portarono a posare gli occhi su di lui, che si trovava sulla bancarella di un paese in festa, e non sembrava per nulla un’altra scommessa, né un indicazione, né una via verso la ricerca…I vecchi sogni, o solo piaceri, le domande mi avevano condotta fin lì. Incontrai solo un piccolo anello, con sopra un quadrifoglio, mi sembrò una buona promessa a me stessa, la fede, la fortuna…
Oggi so di portare al collo il naso di Cyrano, le visioni di Cassandra, ho al collo la pioggia che arriva nel pineto, il dubbio nella certezza del saggio, ho "la diritta via che era smarrita", possiedo il viaggio del viaggiatore, il difetto di luce sopra il palco dell'attore, il tremore delle sue mani, l’amore adultero di Abelardo ed Eloisa, la Gioconda, il piccolo divieto trasgredito, il primo uomo sulla terra e tutti quelli a venire… Si tratta d’imperfetto o di mai-definitivamente-scritto…
E’ solo un quadrifoglio, che per sbaglio o altrui dimenticanza porta con sé il difetto genetico, la quarta foglia, ed ecco che nella “primaria” concezione diventa una fortuna, un carattere distintivo, una forza, una personalità, un naso deforme per un’opera grandiosa, una “condanna” a vedere più in là che regala il domani, oppure la semplice pioggia che arriva sulle ciglia d’Ermione e sembra pianto, ma di piacere!
L’uomo dato dal motore perfetto ed immobile nasce imperfetto, crea e si moltiplica nel caos, arriva dalla scintilla tra milioni di possibili scintille e nell’ipotesi, nell’imperfezione della perfezione, nel dubbio incalcolabile nasce, cresce, magari dipinge la Gioconda e poi muore, e nel suo essere imperfetto perché mortale trova la sua estensione nell’arte, l’interesse nella precarietà, la spinta nel perenne disequilibrio che ha nome di vita!
E’ forse nella quarta foglia tutta la verità, il segreto. E’ forse nel quarto desiderio, se il genio della lampada lo permettesse, superati i tre che ci accomunano nella voglia di denaro, salute e amore che troveremmo la nostra natura, ciò che ci distingue e ci determina, l’asimmetria del pensiero che porta al rinnovamento a nuovi tempi e nuove scoperte. Perché fu il pensiero asimmetrico di Colombo a portarci in America, la “maledizione” di Baudelaire a regalarci i suoi fiori, e poi lo sbarco sulla luna, l’inconscio di Freud, la mente “dispari” di Copernico, nella mano di Amleto per tutto ciò che saremo e non siamo.

Perché si deve far gli equilibristi tutta la vita e non si sa mai quando si arriva, che non c’è niente di deciso o di chiaro, non si sa perché il dolore non si distribuisca equamente o perché questo esista. Quando si crederà alla buona sorte si inciamperà, quando sarai deluso, sconfitto, amareggiato, tradito qualcuno tenderà una mano, e non si saprà mai perché questa vita sembri un miracolo; impossibilitati a capire il caos, la scelta trova il suo bivio, è un trascinare o esserne trascinati. Eppure la vita sceglie sempre la vita.
La rabbia nasce nei tempi dispari, la coscienza, “la linea d’ombra” si svela nei tempi dispari, il quadrifoglio s’incontra nel tempo dispari. Non è la perfezione che partorisce il movimento, non è nel benessere che fiorisce una rivoluzione.
Siamo figli imperfetti che hanno deciso di nascere, vedere la luce, venire al mondo nonostante le guerre, la fame, le ingiustizie, i soprusi, le umiliazioni pensando che un quadrifoglio può fare la differenza per combattere le guerre, saziare la fame, cercare giustizia, trovare riparo e conforto.
Augurandosi, poi, che nella “domanda”, imperfetta per definizione, non si trovi mai una fine, non una méta, né la certezza nella risposta, a fine che ci permetta sempre di continuare il viaggio verso Itaca.

Nati per distacco: made in china #6

2011-03-23T20:40:00.002+01:00

Nati per distacco: endiadi di scrittura e fotogiornalismo

2011-03-22T18:30:00.001+01:00

Dal manifesto:
Il verbo italiano partire, che si mantiene in forma simile anche nel francese e nello spagnolo (partir), deriva dal sostantivo latino pars, partis, cioè “parte”, “frazione”. Contiene quindi in se l’atto della separazione, del distacco, termini questi che sono più facilmente applicabili alla morte che non alla nascita, come avviene nel caso “dipartita”. Eppure dalla stessa radice si origina il verbo latino parere, “partorire”, che è invece da collegare inequivocabilmente all’atto opposto, cioè alla nascita. L’ambiguità semantica che si crea attorno alla parola “partire” e alla sua doppia connotazione di inizio/fine, nascita/morte viene risolta sulla base della metafora fondamentale che il viaggio assume rispetto alla vita umana. Partire significa abbandonare uno stato, nel senso di condizione, per cercarne un altro; lasciare qualcosa di se alla ricerca di una rinnovata identità. Come nella lingua inglese che, sebbene non conservi l’etimologia latina, traduce “partire” con to leave, che è lo stesso verbo usato per “lasciare” qualcosa. “Partire dalla propria casa” diventa quindi sinonimo di “lasciare la propria casa”. (Letteratura comparata, a cura di Armando Gnisci, Milano 2002, p.130)

Buon 150 anni!

2011-03-17T21:22:00.001+01:00

Nella Rivoluzione Francese, ha affermato Kant, è apparso in gioco il diritto di un popolo a “non essere impedito da potenze straniere nel darsi una costituzione civile ch’esso crede buona.”

La fotografia come istante visionario: intervista a Sandra Quagliata

2011-03-16T22:04:00.002+01:00

L'intervista

A pagina 95 "Matrioska" di Sandra Quagliata

2011-03-16T21:59:00.003+01:00

Creativity Papers n.00

Jeux d'enfants a Caltanissetta. Dal 10 al 13 marzo a Villa Barile

2011-03-04T23:51:00.003+01:00

Jeux d’enfants è un progetto fotografico voluto e realizzato dall’agenzia fotogiornalistica Neda free reports in collaborazione con la Facoltà di Lingue e Letterature Straniere dell’Università di Catania e patrocinato dall’Unicef. E’ un racconto dedicato ai bambini di diverse etnie realizzato in luoghi differenti del mondo. A tessere l’esperienza del viaggio è il tema dell’infanzia; i bambini offrono al racconto un’unica gioia, quella incantata del gioco. Li accomuna tutti un’esistenza difficile, costretta a misurarsi con le circostanze di una condizione di vita molto spesso a rischio. Jeux d’enfants è una dedizione incondizionata all’essere bambini, è la voglia di dire a tutti di esserlo stati. Mettere in discussione le distorsioni del presente e al tempo stesso pensare al futuro con più onestà e rispetto verso i diritti dell’esistenza umana.

La corda d'oro

2011-02-10T18:29:00.008+01:00

"Ma la cosa più bella nella mia tana è il silenzio. Certo anche questo è fallace. Può essere improvvisamente interrotto e allora tutto è finito. Per il momento però c'è ancora. Posso strisciare per ore nelle mie gallerie e non sento se non talvolta il fruscio di qualche bestiolina che faccio subito tacere stringendola fra i denti, oppure lo scivolo della terra che mi annuncia la necessità di qualche riparazione." Franz Kafka, LA TANA (1923-1924)

Soffiare sulla superficie del bicchiere di vino crea dei piccoli vortici, un soffio irregolare però. Ho poi deciso di appiattire con il peso del mio corpo il cuscino in gomma piuma, una grossa rogna quel cuscino, non entra mai nel suo scaffale, è stato un obbligo dedicarmi ad esso, ci sono stata un giorno intero sopra.
Le piastrelle del bagno coloravano una volta di viola, il mio spazzolino farà il suo dovere. E il pavimento una volta era rosso, ora è un colore improbabile, misto al grigio del marciapiede, mi dedicherò a questo una volta finite le piastrelle, suppongo possano reggere le setole. Dovrò così acquistare un altro spazzolino, mi sbrigherò a farlo. Passando per il viale alberato ho pensato che sarebbe opportuno se ci fossero volontari in questa pigra e vecchia città, i fiori appassiti per terra hanno reso il mio pavimento un colore improbabile. La lampadina potrebbe fulminarsi da un momento all’altro, la cambierò, non accada mai che io resti al buio. E anche la notte il buio lo allargo con la cadenza del mio respiro. Non posso lasciare la luce accesa, una donna adulta certe cose le sa. Aspetterò le primule sbocciare, ma non dirò mai che amo i fiori, una donna moderna certe cose non le dice. Potrò catalogare i libri che ho studiato anni fa, sistemarli in vari modi, dal primo all’ultimo, dal più complesso al più semplice, dal più vecchio al più nuovo. Mi darò da fare perché tutto appaia nuovo e sensato. E ogni tanto butterò un occhio in alto. E’ così che ho trovato il lampadario impolverato.
M’hai vista piroettare con lo slancio delle idee, l’agenda ha l’insano compito di riportarmi ogni giorno a quelle spinte che hanno perso il balzo, come quando imparai a dondolare sull’altalena, una volta capace nessuno m’ha più spinta, volevo imparare, una volta fatto ho dimenticato dove stava tutta l’emozione. Era una sfida con l’essere umano, io a mia volta, l’altro alle spalle, l’esistere a scapito dell’altro, trovato l’equilibrio: l’indipendenza e la noia.
Ricostruirò salde impalcature, rimetterò tutto il cordiale consenso verso me stessa, brinderò spesso con i miei pezzi unici equilibristi anche loro, inconsapevoli del ruolo.
Le giornate si sono allungate. A loro il compito di tenermi sveglia il più possibile.
Ho tentato di pulire le mura di casa ma non hanno appigli e le giudico infami soprattutto perché mi obbligano a rivolgere lo sguardo sempre verso l’alto.
I rumori casalinghi ristabiliscono contatti con il circostante e per fortuna nessuno si sarà accorto di me con la corda d’oro, nel frattempo, una donna annoiata certe cose le impara.

Qualcuno ha detto: Ed avevamo gli occhi troppo belli

2011-02-04T18:24:00.010+01:00

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perchè con quattr'occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perchè sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.
Eugenio Montale

Nati per distacco: made in china #5

2011-02-03T22:41:00.002+01:00

La cosiddetta “seconda generazione” cinese presente in Italia, quali difficoltà incontra in un percorso di integrazione e in che modo vive nel nostro paese?

La seconda generazione, a differenza della prima, non ha scelto di venire in Italia. Se da una parte dunque subisce la scelta dei genitori, l’accesso ai codici linguistici e comunicativi locali permette loro di non subire del tutto la società italiana, ma di poter scegliere di farne e sentirsene parte. Sembra però che la società italiana stessa si impegni a rendere questa opzione poco allettante. Difficile sentirsi rappresentato da un governo poco attento all’integrazione quando non si ha la pelle bianca. Anche se si è nati in Italia, anche se si parla perfettamente la lingua, se all’università si hanno voti più alti degli studenti “più italiani” o se si è giovani imprenditori di successo, che fatturano con l’import export più dei propri coetanei “più italiani”. Come ci si può sentire italiani se tutti intorno si sentono “più italiani” di te?

da "La comunità cinese in Italia"
A colloquio con Valentina Pedone, insegnante di letteratura cinese presso l’Università di Urbino “Carlo Bo” e mediatrice linguistico–culturale nelle scuole pubbliche e negli ospedali.

Matrioska

2011-01-26T21:22:00.002+01:00

Perché…nascere è forse sapere cosa si vuol essere? Ed io dovrò fermarmi? Prendere parte a questo gioco di bambole russe in cui sarò l’eco della mamma, come è lei quello della nonna e la nonna della bisnonna e via così dalla notte dei tempi?! Fermare questa attesa e dimenticare dove sta tutta l’emozione? E non poter ritornare domani ad aspettare, chiedendo sempre a Dio di non promettere nulla, potendo sempre sapere che la morte non esiste. Perché dovremo sempre definire i confini? Sistemarci entro i margini di un’esistenza che ci siamo costruiti…?

da Nati per distacco: made in china #4

2011-01-20T19:19:00.002+01:00

Eri come i lembi di terra lasciati alle estremità del mondo. Forse dio t’aveva lasciata stare, anche lui s’era arreso credendo di dover abbandonare chi vuole vivere ai margini del mondo, forse dio ti guardava soltanto, neanche lui voleva più provare a persuaderti. Un punto cardinale. T’aveva guardato negli occhi e tu avevi spostato lo sguardo.

Nati per distacco: made in china #3

2010-12-28T17:30:00.001+01:00

Una preghiera pagana

2010-12-13T18:19:00.003+01:00

Mostra fotografica -Jeux d'enfants-

2010-12-09T00:10:00.003+01:00

Giovedì 9 dicembre alle ore 10,00 al coro di Notte dell’Ex Monastero dei Benedettini si terrà la conferenza stampa per la presentazione della mostra “Jeux d’enfants”, realizzata dall’agenzia foto giornalistica Neda free reports, in collaborazione con le Facoltà di Lettere e Filosofia e di Lingue e Letterature Straniere dell’Università di Catania e patrocinata dall’UNICEF. Interverranno alla conferenza i presidi delle Facoltà, il prof. Enirico Iachello e il prof. Nunzio Famoso e il presidente del comitato provinciale Unicef di Catania prof. Vincenzo Lorefice.La mostra continuerà fino al 23 dicembre e per tutta la durata sarà allestito uno stand UNICEF per informare e raccogliere fondi da destinare ai progetti in favore dell'infanzia nel mondo.
La mostra “Jeux d’enfants” è un racconto dedicato ai bambini di diverse etnie, cucito in varie parti del mondo: ciò che li accomuna e che li fa bambini è il gioco e la sua metafora. Assediati in scene di guerriglia urbana, nelle bidonville malsane di Bangkok, tra i vicoli di Lisbona, i mercati di Londra, Parigi, Catania e per le antiche strade del Mediterraneo, immigrati e migranti in terre straniere, al sole equatoriale o sui banchi di scuola di una villaggio africano, i bambini offrono al racconto un’unica gioia, quella incantata del gioco.

Nati per distacco: made in china #2

2010-11-22T20:47:00.001+01:00

Nati per distacco: made in china

2010-11-19T03:39:00.000+01:00

“Ti portò cieco questo mio ventre”

2010-09-17T15:44:00.005+02:00

“Vorrei sapere cosa farai senza di me”. Con una soddisfazione definitiva mi annunciavi l’ultima partenza, il tuo piacere consumato si accendeva sul ghigno mostruoso delle guance smagrite che ti riconoscevo ancora senza un nuovo motivo: occasione per ferirmi, una nuova scommessa per il giocatore ostinato, con godimento rinnovato e irragionevolmente acerbo nonostante tu avvertissi, per la prima volta, la precarietà. Tutta la vita avevi ignorato l’umana angoscia d’essere passante, anche a questa t’avevo supplito mitigando e infine rinunciando al mio dissenso, ripiegando sul compromesso, avendo accolto lo scacco della tua indifferenza ad ogni tentata rivolta delle mie, ormai seppellite, espressioni. Le mie orecchie ti erano divenute sorde dame di compagnia per la tua vanità che accusavi di innaturale comprensione e che chiamavi compassione, deridendole, irritata, turbata per ciò che non capivi; avevi ragione, non hai mai saputo quanta com-partecipazione avevo imparato -disinteressatamente, temevo-. Ma portavo i capelli corti per te, m’aggrappavo ai tuoi lunghi ricci rossi, m’erano stati da sempre l’estensione dei tuoi sogni, libero pensiero, altalene per il mio -di rimando- e quando il tempo li aveva, necessariamente, imbiancati mi ripetevi che era di certo inutile trovare ragioni nel corso naturale delle cose, piuttosto era lui che t’aveva tradita, perché gli eri stata infedele – infedeltà verso te stessa- dicevi; -non era vero, non lo eri mai stata; apprensiva, ti assecondavi da sempre come fossi tu la madre di te stessa- ma ingoiavo l’inquietudine e tacevo per rimanerti bella, e poi, tu, avresti voluto parlare per anni, tenere alta la retorica del tuo monologo alcolico, mentre davanti a te doveva presenziare un interlocutore senza identità -per sfoghi- che mendicavano molto amore incondizionato e silenzio; la concessione e la bottiglia quasi vuota, poco per volta, t’addormentavano l’insoddisfazione, e allora mi pareva di trovarti mezzi sorrisi mentre puntavi all’orizzonte scavalcando il mio bisogno di ricompensa. Le mie verità t’avevano, da sempre, angosciato e irritato; da bambina ero un fiume in piena, mentre le mie parole sgorgavano per ogni piccola scoperta tu indietreggiavi, non sopportavi tanta novità; quando, a quel punto, ti vedevo con un soldo su un occhio lo raccoglievo per comparti da mangiare.
In una delle tue notti gonfie di vino trovasti la lucidità per dirmi -“tutta la vita cerchiamo qualcuno che sia disposto a farsi carico del dolore che portiamo in spalla, è come un’identità, un’eredità da tramandare, la sto cedendo a te, so che tu mi ami al punto da fartene garante dell’unico bene che ci rende generosi. Ma l’amore non basta”. L’amore non basta, lo sapevo e trattenevo il respiro quasi potesse isolarmi dal mondo e dalle tue certezze, rifiutavo l’aria; uccidermi era l’unica possibile ripicca; avrei voluto negarti l’amore sottraendoti la mia presenza, ma, infine, ricordavo che i morti si dimenticano; e io che ti vedevo accarezzare le pareti della tua stanza, ad occhi chiusi mi dicevi d’ascoltare l’eco dei tuoi antenati; trovavi nei tuoi morti sconosciuti il rispetto di parole meno giovani.
Ti fui madre, figlio, maggiordomo, padre, amico, sorella, compagno, serva. Mi isolai e ti mostrai la mia solitudine perché non t’accorgessi della tua, ti fui buffa molto più di te, erudita quando avevi bisogno d’imparare. Mi umiliai perché non sentissi la tua umiliazione.

Ancora adesso, entrando in casa, mi pare di venire a disturbare le tue abitudini, mi sento ancora ospite in casa mia. I piatti scheggiati, le tazze sbeccate non possono darti più fastidio e ora, loro, mi raccontano una storia di cui sono unici testimoni. Le uova nel frigorifero ti sono sopravvissute.
Ti ho perdonato l’odio che ho provato per te. Sono riuscita a spiegarmi il sollievo per la tua morte ripetendomi spesso che fosti sottratta al male futuro, sollievo per una giustizia invisibile a molti. Il perdono ha mitigato le tante domande che non t’ho mai posto. T’ho perdonata per non essere stata felice con me e poi sono andata a cercarti nei posti che ti somigliano. Sono venuta al mondo per soddisfarti. La casa è cambiata, non riconosceresti i nuovi piccoli segni sui muri, sui pavimenti, ma c’è un punto in cui l’odore è rimasto immutato, t’ha conservato. Spesso -perché è maggio- mi prende la paura -i sondaggi dicono che i suicidi aumentano in primavera- così vado a raccogliere le tue fragole, nel giardino trovo quel tuo ordine composto e aristocratico e così mi accorgo delle primavere degli altri. Quando le conservo ho sempre cura di tenerle lontane dalla marmellata, sono abitudini che non ho perso, volte a provocare il tuo riso di superiorità. Ma la colpa non è tua, mamma, è solo che non hai avuto il tempo di desiderare un figlio, ti è arrivato tuo malgrado. Mi dicevi, spesso, che molte donne scelgono di non essere fecondate perché temono di mettere al mondo un Cristo.

dal progetto "Lo sguardo incantato" ospitato da Arte al cubo 2010 dal 18 settembre al chiostro dell'ex liceo Gulli e Pennisi
Via A. di Sangiuliano, 15 Acireale, Catania

Inaugurazione progetto “Lo sguardo incantato” ospitato da ARTE AL CUBO 2010

2010-09-17T15:39:00.003+02:00

ARTE AL CUBO 2010 - IL PROGRAMMA
Quando: dal 3 settembre al 9 ottobre 2010 - dalle 18.00
Dove: Varie sedi - Varie sedi
Prezzo: ingresso libero
Di che si tratta? Concerti - Incontri - Mostre - Proiezioni - Reading
Arte, storia, letteratura, cinema, musica, poesia e letteratura. Questi gli ingredienti della quarta edizione di ARTE AL CUBO, manifestazione organizzata dall’Associazione Arte al Cubo Eventi e da TRIBE Società Cooperativa.

Arte al Cubo 2010 intreccia una pluralità di linguaggi (arte, storia, letteratura, cinema, musica, poesia e letteratura) in un format coinvolgente, articolato in: mostre, salottini culturali, esibizioni musicali, proiezioni di video, reading di poesia e dibattiti. La manifestazione, che si svolgerà fra il 3 settembre e il 9 ottobre 2010 in storiche location di Paternò (Galleria d’Arte Moderna e Castello Normanno), Riposto (Parco delle Kentie) e Acireale (Ex liceo Gulli e Pennisi), è organizzata dall’Associazione Culturale e di Promozione Sociale - Arte al Cubo Eventi (www.artealcuboeventi.it) e da TRIBE Società Cooperativa (www.tribearl.it).

Durante gli eventi sarà presente uno stand del Comitato Provinciale di Catania per l'UNICEF che fornirà informazioni e procederà con una raccolta di fondi per gli alluvionati del Pakistan, dove oltre 3,5 milioni di bambini sono a rischio.

L'evento si svolge con il supporto della Provincia Regionale di Catania e del Comune di Acireale e con il patrocinio del Comune di Paternò, del Comune di Riposto, della Facoltà di Scienze della Formazione - Dipartimento dei processi formativi e con il patrocinio morale del Comitato Provinciale di Catania per l'UNICEF. Media Partner della manifestazione sono: TRIBE ART / La Guida mensile agli Eventi d’Arte in Sicilia (www.tribeart.it), L'inchiostro mensile, NEXTLINK (www.nxtlink.it), TRIBENET – La Tribù italiana dell'Arte (www.tribenet.it).

Lo sguardo incantato:
Fotografie di Santo Mangiameli, testi di Sandra Quagliata

"Lasciai il mio paese, quel paese è solo una stagione, un giorno d’inizio con la consapevolezza di una fine, quel ciclo dove disumanamente ci apprestiamo, ogni santo ritorno, a danzare, io quel ri-inizio, io l’ho lasciato e se la vita è la linea in avanti, se fosse per me e per lui quella retta come insieme di infiniti punti, allora io l’abbracciai. Il mio paese è un valzer, le vecchie e i rosari in mano, le donne con la fronte umida d'acqua santa mentre reggevo Schopenhauer fra lo stomaco e gli intestini." Sandra Quagliata.

Santo Mangiameli: http://www.flickr.com/photos/santo_mangiameli/

Sandra Quagliata: http://sandraq85.blogspot.com/

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C AT A N I A * E Q U I D è / L O S G U A R D O I N C A N T A T O

Metà negozio, metà galleria. è il nuovo spazio EQuidè di via S.Michele 20 a Catania, che dal 29 giugno al 29 luglio, c’invita a entrare ne "Lo sguardo incantato" la mostra composta da sette polittici in cui le fotografie di Santo Mangiameli dialogano con i testi di Sandra Quagliata. L’esposizione nasce da un bagaglio “di memorie innate” e dal “tentativo di scrivere con la luce”. In queste parole c’è il segno della discesa platonica dell’Idea nella materia, della luce nello spazio. Una vertiginosa discesa “per distacco” a volte drammatica, come in Lasciai il mio paese, che attraverso due immagini racconta la giornata di un barbone; altre volte giocosa densa di “emozioni, sensazioni, congetture, rumori e suoni” (da Souvenir dans le noir: sei foto in cui dei bambini giocano tra le giostre e le barche di un molo). La scelta dei soggetti (migranti, emarginati) non è legata solo a un messaggio sociale, ma soprattutto all’idea del migrare, del flâneur: in ogni cambiamento minimo registrato dall’obbiettivo e dalla penna c’è il tentativo di ritrarre un momento di attraversamento. In "Goffamente, per sempre tua" due foto mostrano due bambini che si contendono un pacco di snacks: si nota subito l’accartocciarsi della confezione. È un “elemento di rumore” replicato per analogia nella foto accanto, nelle rughe d’una donna sdentata che sorride davanti una chiesa. È l’amore sacro, eterno, che attraversa goffamente il rumore della realtà, le sue increspature. La tensione platonica si consuma tutta nel tratto minimo, nel segno più impercettibile dello scorrere del tempo: il gesto (trait d’union tra immagine e parola). Lo sguardo incantato dei due artisti è tutto rivolto verso l’infinitamente piccolo. Il gesto registrato è “distratto”, è “manifesto [...] del quasi-sconosciuto, del quasi-amato, quasi-dimenticato” (da Come un abito nuovo). È un gesto che nell’eterno scontro luci-ombre sembra gridare, sussurrare, poi tacere: “come si può ch’io regga a tanta notte?”, scriveva Ungaretti.

Riccardo Raimondo - TribeArt Luglio-Agosto 2010

Nati per distacco #6

2010-08-22T14:14:00.000+02:00

Nati per distacco #5

2010-08-21T15:42:00.001+02:00

Nati per distacco #4

2010-08-20T23:14:00.000+02:00

2010-08-09T14:27:00.001+02:00

Nati per distacco #3

2010-08-06T23:55:00.006+02:00

Venuti al mondo per distacco. L’espulsione dall’amore rende stranieri in patria a trascinare bagagli di memorie innate, inquiete, il peso smisurato è un manifesto sul volto che diviene tana inattaccabile. In questa tana tutto è immobile, come uno spopolato eterno ritorno, ed è immobilità di una storia che ricalca se stessa, autopersuasione che si allarga e si esprime nell’isolamento spontaneo, si autodetermina in menti accasciate a sperimentare la comprensione attraverso il suolo prossimo. Ma il buco sovrastante della tana è un doppio movimento, guardando dal buco/obiettivo e attraverso il buco/obiettivo si trova la prossimità con l’abisso e la luce. Un duale tentativo che in altalena col pensiero genera apparizioni e poi svela e si ritrae e rivela. La natura saturnina del limite permette di oltrepassare e allo stesso modo, allo stesso tempo di ripiegare su se stessi, il dubbio è un ghigno spietato e con la medesima forza una spinta alla ricerca. La raffigurazione dell’animo inscrutabile diviene scambio, ritratto e autoritratto. Tentativo di scrivere con la luce.

Nati per distacco #2

2010-08-06T23:32:00.006+02:00

Ottime recensioni per la mostra -Lo sguardo incantato- da Tribe Art. Mercì :D

2010-07-13T19:28:00.000+02:00

dal workshop con Reza Deghati

2010-07-02T01:47:00.003+02:00

Step1: «L'avvenire appartiene a quelli che credono nella bellezza dei propri sogni. La somma di questi sogni è ciò che ha fatto progredire l'umanità». Le parole di Reza Deghati, il grande fotografo iraniano del National Geographic fondatore dell'agenzia Webistan e di AINA, si riferiscono a un sogno ben concreto, il progetto “Terzocchio Meridiani di Luce” della Fondazione Fiumara d'Arte di Antonio Presti, che vuol fare di Librino un grande museo a cielo aperto, con la fotografia in primo piano.

Nati per distacco

2010-07-02T00:32:00.003+02:00

Lo sguardo incantato

2010-06-22T01:37:00.003+02:00

Lasciai il mio paese, quel paese è solo una stagione, un giorno d’inizio con la consapevolezza di una fine, quel ciclo dove disumanamente ci apprestiamo, ogni santo ritorno, a danzare, io quel ri-inizio, io l’ho lasciato e se la vita è la linea in avanti, se fosse per me e per lui quella retta come insieme di infiniti punti, allora io l’abbracciai. Il mio paese è un valzer, le vecchie e i rosari in mano, le donne con la fronte umida d'acqua santa mentre reggevo Schopenhauer fra lo stomaco e gli intestini.

Lo sguardo incantato
Mostra fotografica di Santo Mangiameli, testi di Sandra Quagliata
Martedì 29 giugno 2010 alle ore 20.30 ‘eQuidè’ ‘NegozioGalleria’ , via S.Michele 20, Catania

In "Tempi difficili"

2010-06-12T19:12:00.003+02:00

Continua: http://www.flickr.com/photos/sandra-q/

2010-06-10T22:49:00.002+02:00

"...Ogni uomo della vita mia
era il verso di una poesia..."
(Roberto Vecchioni, Canzone per Alda Merini, 1999)

Come un abito nuovo

2010-05-31T23:12:00.007+02:00

Un vecchio post riesumato, il primo della saga di Alice:

Salutata in modo inaspettato Alice fece cadere il libro tra le mani. Fu come tradire la fedeltà agognata, svestire la nudità coperta -farlo al centro della piazza-,
lui colse tutta la disperazione che l'abitava e che per quell'attimo inconsulto era passata nelle sue mani, un gesto distratto come manifesto del suo dolore si era presentato agli occhi del quasi-sconosciuto, del quasi-amato, quasi-dimenticato.
Alice si scusò, e facendolo ritornò a sottolinearsi, la sensazione divenne certezza, ma l'esercizio alla solitudine richiede tempo (tutto quello che trovi), e forza (tutta quella che puoi), spazi (ovunque), profondità (esercizio ricorrente), e allora la mente trovò il tempo, la forza, lo spazio, la profondità e le caramelle, gli ombrelli, le vacanze, i tulipani, la vecchia foto di famiglia, le nuvole, gli aquiloni, i pesci rossi, le mani della nonna, le parole, i gatti, la sedia a dondolo, Chaplin, la coperta azzurra e gialla, Trénet iniziò a suonare La mer ed entrò nel suo pensiero ormai lontano che accolse il tremito come un vestito nuovo.

Lui ne avrebbe scritto due o tre pagine del suo romanzo, mai concluso, lei uscì camminando verso la piazza.

Lui

2010-05-25T04:14:00.004+02:00

Se ne va in giro per la casa come un ragazzetto che, per la prima volta, s'imbatte nell’avventura.
Non mi guarda nemmeno quando gli mando un bacio, spesso se ne sente infastidito.
Ha momenti di tenerezza, ma li sceglie lui, come, quando e senza un perché.
Si ferma alla finestra, guarda l’orizzonte ed io non riesco a scorgere dal suo sguardo i pensieri, i sogni oltre l’uscio.
Mi dorme accanto, ma durante la notte si alza turbato, e va a fare un giro, chissà dove, ”chissà quando tornerà…”.
Sporca senza vergogna, lascia le sue cose stazionare per giorni, finché qualcuno non le raccoglierà per lui.
Chiede il piatto pronto al ticchettio esatto dell’orologio.
Mi porta regali che odio avere per casa.
Mi ferisce, per poi leccarmi le ferite, cercando di rifarmi sua.
E’ il riassunto degli uomini, è un uomo, è l’unico uomo che potrò mai sopportare, a cui non farò trovare le valigie davanti l’uscio che ha tanta voglia di varcare per poi grattargli dietro: è il mio gatto.

Tempi difficili

2010-05-10T23:29:00.009+02:00

I fondatori del “quarto polo” universitario in Sicilia vorrebbero un'unica facoltà di Lingue e Letterature straniere a Ragusa con la cancellazione della “casa madre” etnea. Il preside Famoso è netto: «Questo modo di operare risponde ad esigenze politiche di stampo campanilistico, senza accordarsi minimamente alla razionalizzazione del sistema pretesa dalla riforma Gelmini» ...l'articolo continua su Step1 http://www.step1.it/index.php?id=6279-catania-senza-lingue-una-follia

Altre foto su: http://www.flickr.com/photos/sandra-q/

La metà del percorso

2010-04-28T19:08:00.003+02:00

"...è un po' come quel punto in una relazione dove all'improvviso ti rendi conto che non durerà per sempre e cominci a intravedere la fine..."

(frase tratta da Me and you and everyone we know)

Reportage al mercato di Catania

2010-04-28T11:38:00.002+02:00

Magoni Spinetti Pacifico: Caffè

2010-04-21T19:28:00.004+02:00

"Io sono metà"

2010-04-17T23:46:00.001+02:00

Goffamente, per sempre tua.

2010-04-13T17:28:00.012+02:00

(Ogni riferimento a cose o persone e bla bla è puramente casuale)

Per te improvvisai goffi voli di parole tentando di richiamare il tuo sguardo, lontano. Una circense maldestra che salta fidandosi solo del tappeto di protezione. Tentavo di bluffare seppur indossassi la maschera della perdente. Creavo funamboliche congetture e disegnavo in aria scenari che ti apparivano ordinari, t'inventavo futuri e orizzonti che non avrei neanche mai tentato.

La mia era una vita tranquilla, come tante ce ne possono essere.
A scuola mi premiarono spesso per l'impegno, io che non conoscevo la compassione e non la distinguevo dal riconoscimento del valore allungavo il collo soddisfatta e sorridevo ai compagni, voltandomi prima a destra, poi a sinistra, mi sentivo un po' più degli altri, ma non lo diedi mai a vedere mentre con garbo accompagnavo la danza della mia soddisfazione. Ricevetti spesso di rimando risate sconnesse, incomprensibili per me, ma incapaci di turbarmi.
A casa ero diligente, gentile, attenta e servizievole, anche con i miei fratelli e le sorelle, mi chiedevano spesso di far per loro le faccende domestiche, e sapendo quanto io ero più brava, acconsentivo. Non li sospettai mai, non riconoscevo in loro la potenzialità dell'inganno.
Mi ornavo di gioielli e profumi, carina quanto bastava per prender marito. E infine ti trovai.
Ammiccavo, ti ammaliavo, ti provocavo, mi avevi presa dalla casa del padre e portata con te, nella tua casa, avevo spazio a sufficienza da potermi, con ragione, sentire la tua regina, sentirmi fortunata, eri bello mentre ti guardavo steso al sole del nostro giardino e allora mi affannavo a capire come mai il tuo sguardo si fosse fermato sul mio quel giorno che m'avevi cambiato la vita, e ringraziavo il cielo per esser stata scelta e così mi sentivo bella anch'io, come te.
La notte però non volevi prendermi, mi salutavi, a volte te ne dimenticavi, e ti chiudevi nella tua stanza, quell'abitudine mi feriva, e mi tormentavo la notte rigirandomi nel mio letto, persi molte notti a pensarti tra le tue lenzuola. Volevi punirmi? Eppure non serviva, ero io il peggiore tiranno di me stessa, in quelle lunghe notti, ma la mattina, no, la mattina mi facevo nuovamente bella per servirti, per non deludere i tuoi risvegli, nella segreta speranza che un giorno avresti aperto quella porta anche a me.
Con cenno distratto ti congedavi e ti allontanavi dal nostro piccolo regno, per delle ore, che a me parevano giorni.
Ma ostentavo pazienza e sorridevo ad ogni ritorno, accettando il tuo bisogno di svago lontano dal focolare domestico.
Conobbi il prezzo dell'amore. Lo sperimentai a ogni novità che portasti nella nostra vita e divennero per me stazioni, e non finivo di riprender fiato che avevo già un'altra certezza da dimenticare, e ancora ricostruire.
Attendevo la vecchiaia che t'avrebbe spento, forse, così finalmente, saresti stato mio.
E invece, un giorno, inaspettatamente, arrivasti con lei, una donna che abbracciavi e desideravi, e lo facevi davanti a me che guardavo le vostre mani corrispondenti accarezzarsi come io con le mie non avevo mai potuto fare, e il mio cuore non potendo contenere tanto dolore debolmente si accasciò. Passai dei giorni sul mio giaciglio e poi... - Tira il collo a quella povera gallina, non vedi che è malata?- ti fui grata per aver corretto la sua ignoranza dicendole che ero una papera. Ma non trovasti neanche il coraggio di farlo tu per me, lo fece lei per te, a me che sarei morta sorridendoti.

Per sempre tua.

Ritratto #3

2010-03-30T19:48:00.006+02:00

Vite
(di Francesco Guccini)

Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent’anni o di una sera.
E mi coinvolge l’eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l’insulto di una morte o di un’amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.

Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell’apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno è stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi può averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perché sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono lì, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell’intreccio di caso o di ragione.

E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, però senza scopo.
E’ inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po’ nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.

Perché non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L’Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non più usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perché la nostra è sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso;
siamo gli attori ingenui di un palcoscenico misterioso e immenso.

Altri ritratti:

2010-03-29T01:37:00.006+02:00

-L’averti aspettato fu la prova d’amore più grande che t’abbia mai dato.-

C’era uno specchio lungo la strada che percorrevo da anni, dai tempi dell’università. Era una delle mie certezze quell’immagine riflessa che somigliava sempre a se stessa.
La speranza – e che questa rimanesse tale, dal primo giorno in cui t’avevo desiderato – s’appoggiava su un’idea di ripetizione, questo mi dava la forza di alimentare il mio fiducioso circolo vizioso. Le mie abitudini mi conferivano un’identità che t’avrei lasciato sconvolgere appena saresti arrivato. Ci saremmo somigliati come accade a quelle coppie che s’abituano alla rispettiva presenza. O come accade tra cane e padrone che, quando incontri per strada, t'insinuano quel fastidioso interrogativo - l’avrà scelto per un istinto razzista che ci spinge a preferire i nostri “più” simili?- Io avevo placato quell’interrogativo, dicendomi che l’amore aveva modellato la rassomiglianza.
Vestivo ogni mattina di tutto punto, spendevo più della metà dei miei guadagni, ogni mese, per scarpe, parrucchieri, borse, abiti firmati, profumi, trucchi, non volevo mi trovassi impreparata.
Piacevo a molti uomini, uomini molto diversi da te, attraenti o no, non valevano un tuo capello, uomini per cui non avrei mai spezzato il mio voto d’amore. Mi conservavo per quella notte, che tanto bramavo, dicendomi che un giorno nostro figlio mi avrebbe ringraziata. Un giorno avrei conosciuto tua madre, i tuoi parenti, le routine domenicali, gli obblighi, i servizi di porcellana buoni delle occasioni e gli album di fotografie. Un giorno me li avresti mostrati.
Piangevo, a volte, aspettandoti, e quando sentivo vacillare la mia speranza io iniziavo a pensare ai pranzi che t’avrei cucinato, e allora riprendevo il quaderno che la mia nonna mi aveva lasciato prima di andare via e mi esercitavo, sempre per te.
Avevo acquistato camicie da uomo per imparare l’arte della stiratura. Pulivo casa, avevo una bottiglia costosa da parte, frequentavo corsi di ricamo, di buone maniere e giardinaggio.
Avevo - con vergogna – pensato già all’abito da sposa; a volte mettevo un asciugamano sotto il maglione per poter osservarmi in dolce attesa.

Ti sono stata più fedele d’un cane, ho placato la mia ira e il mio dissenso, ho avuto reale speranza e non ho mai cercato conforto in altre braccia.
Forse sei stato investito da un auto o una malattia, mentre venivi da me. Forse un coito interrotto non t’ha permesso di venire al mondo.
A 90 anni sono stata deflorata da un ginecologo distratto.

Ritratti (seconda parte)

2010-03-27T22:15:00.005+01:00

Prima parte: http://sandraq85.blogspot.com/2010/03/ritratti_23.html

(…) Per fortuite coincidenze, ordini del caos, Alice aveva conosciuto Andrea, in un autunno tipico, calmo, tiepido, che con lentezza faceva piovere dal cielo, silenziosamente, e quasi le sembrava che anche il tempo volesse accarezzare quell’incontro, stupire i due con taciti espedienti. Camminavano e parlavano, stavano in silenzio, s’ascoltavano. Nessuna parete li aveva mai custoditi, nessun imbroglio, nessuna vigliaccheria. Era malato di cuore, un po’ più degli altri. E quel moto autunnale rendeva ad Andrea più semplice sopportare l’affanno. “Il mio corpo è una zavorra, non corrisponde la mia mente.” Alice lo sapeva, sapeva che Andrea aveva una mente splendente, piena e traboccante arrestata in un corpo deludente, pesante, nonostante la sua forma allungata e flessuosa ingannasse anche gli occhi più coraggiosi. Eh si, perché ci voleva coraggio ad interessarsi a quel malato di cuore, uomo di un altro posto, di un altro tempo, complicato e bello, combattuto, ferito, sorprendente. Andrea era poetico e crudo, era uno schiaffo in pieno viso, gelavano le sue congetture.
“Tremo all’idea di lasciarla da sola, quella donna ha bisogno di ballare, di sentirsi ancora bella, la chiamo Milady…lei ama Vecchioni e quella canzone le fa alzare sempre il mento da quando l’ho soprannominata così… è così bella mia madre… Mi cantava sempre “Figlio, figlio, figlio” con la sua voce piena di svasature come lei, perché lo sa che è frivola e astrusa, che sono stato io stesso il mio genitore, marito, padre e madre. E’ stato naturale, dopo un po’, accettarla così. Ma quando a scuola veniva sempre a prendermi con uno dei suoi abiti in viscosa scollati, e i padri stempiati di mezza età le stavano intorno a riempirla dei complimenti più banali e viscidi, le frasi fatte, io iniziavo a prendere a botte i loro figli, era un modo per dire “sono un selvaggio, farei così anche sulle tue palle se fossi un metro in più” ... quando sei bambino pensi che tua madre è solo una mamma, e t’interroghi sulle espressioni che ha davanti quegli uomini flaccidi, che non riconosci, che non ha mai avuto con te, e intuisci che non si tratta d’amore, ma di qualcos’altro… L’ho perdonata dopo qualche anno, e mi viene da sorriderne perché so che non c’era nulla da perdonare… ma sai come sono i bambini, e poi peggio, gli adolescenti… oggi so che lei non ha avuto neanche il tempo di desiderare un figlio, è successo, come il suo fidanzamento con mio padre, poi il matrimonio, e la pancia come conseguenza… tra l’altro lei voleva una femmina, me lo ha sempre detto…” (…)

La primavera degli altri

2010-03-26T19:51:00.000+01:00

Miranda July ha scritto:

2010-03-26T19:15:00.006+01:00

"Sapevo tutto su queste cose che non avevano molta fame; la mia vita ne era piena. Non volevo altri esserini deboli che venivano attivati dall'acqua e dal calore ma non creavano rifiuti ed erano così piccoli che quando morivano li seppellivo con la semplice dimenticanza."

Sole meccanico

2010-03-25T21:25:00.000+01:00

Ritratti #2

2010-03-25T20:57:00.001+01:00

Ritratti (prima parte)

2010-03-23T22:28:00.004+01:00

Da bambina credeva di vivere all’interno della terra, guardava il cielo e tutto tornava, perché il cielo le sembrava una cupola, come in una bolla di sapone, osservava, protetta e ignara della forza di gravità.
Quando la nonna spiegò ad Alice che a volte si sta anche a testa in giù perché la terra “è, sì rotonda, ma noi ci stiamo sopra, sulla superficie…”, “e noi come mai non cadiamo?”, “no! la forza di gravità ci tiene attaccati alla terra, ci spinge contro”.
Ma Alice avrebbe preferito di gran lunga essere custodita dentro quella palla trasparente da raggiungere, magari toccare e poi, infine, un giorno forse oltrepassare, -già voleva anche fare l’astronauta-, piuttosto che essere spinta con forza contro il basso, e cercare sempre di alzare la testa per respirare più in su, dove l’aria -dicono- sia più pulita, privilegiata, alzare il mento a scapito di chi è più basso e soffiargli addosso ciò che hai consumato.
Questa scoperta le costò sogni mostruosi, in cui, ella ingoiava pezzi di vetro che le squarciavano i tessuti e poi entravano nelle vene ed uscivano dai polsi dove la pelle si fa tagliare volentieri. E, ancora, ingoiava spilli da sarta che le pungevano lo stomaco, infilzati in quella bolla di sapone che ella possiede dentro di sé.
Stomaco, intestini, polmoni, vene, fegato. Sarebbe certamente morta non troppo tardi, questo non la consolava e non la spaventava.
Dopo i suoi studi aveva accettato e spiegatasi la morte con la filosofia spicciola di Epicuro, che rassicurante e godente affermava che “quando ci siamo noi non c’è la morte, e quando c’è la morte non ci siamo più noi”.
Ma ancora più delle teorie di Epicuro aveva capito la morte quando era andato via Andrea, quasi quella morte le sembrava una conquista per quell’uomo, che alla fine dei suoi giorni respirava a stento, eppure diveniva più leggero il respiro affannoso, lui che non doveva più curarsi di alzare il mento, ed andava via a poco a poco; lo vedeva abbandonare la forza di gravità, il corpo pensante.
Alice era però, turbata dalla madre di Andrea. Quella donna vestita di chiaro che ella vedeva implorarlo, con tutta la dignità che poteva, -però- di restare.
Andrea chiamava quella sua donna Milady, perché le aveva sempre detto che la canzone di Vecchioni le stava come i vestiti che si cuciva, a pois, a fiori, o come l’abito da sposa che si era modellata addosso, e che ancora le stava come il giorno del matrimonio. Andrea le chiedeva ancora d’indossarlo, vedova e moglie di questo suo figlio sfilava ridendo, e ballava con lui la musica che suonava sul giradischi. Le diceva sempre che era rimasta negli anni 50’, che non aveva saputo andare avanti, che la morte del marito, suo padre, l’aveva ibernata, fermata lì, dove tutto era come le sue gonne ampie da gonfiare sulle scale per farsi scattare una foto, facendo finta di non accorgersi dell’obiettivo. (…)

Ritratti #1

2010-03-23T22:22:00.002+01:00

De André canta De Andrè

2010-03-11T23:31:00.006+01:00

L'emozione di sentire una voce identica, quasi fosse tornato per cantarci... e poi avvicinandosi scoprire che è una debole imitazione favorita dalla genetica.

Jeux d'enfants

2010-02-27T19:51:00.002+01:00

La gonna di Jenny

2010-02-20T21:09:00.002+01:00

"In un vortice di polvere
gli altri vedevan siccità,
a me ricordava
la gonna di Jenny
in un ballo di tanti anni fa.

da Il suonatore Jones (F.De Andrè)"

2010-02-15T00:48:00.000+01:00

Yin & Yang

2010-02-13T20:28:00.001+01:00

2010-02-12T20:23:00.002+01:00

Alice non dice, non chiede, ma ascolta, e fa finta di non sapere. Ha scoperto che la morte arriva per stanchezza, lentamente, e si accascia sugli occhi, mentre si chiudono, ogni giorno un po’, per la pena di ciò che vedono. Ma tace e rimane bella. Alice vedeva spegnersi la luce, ma, in realtà, erano le palpebre pronte, e audaci a manifestare , per impedirle d’invecchiare, le sue sono donchisciottesche palpebre indignate, che non sanno quanto il buio l’ucciderà, ugualmente. Eppure Alice ascolta, e segue Orfeo. Non sa d’essere già morta.

Sè sà và giù

2010-01-15T22:38:00.009+01:00

La gioia delle cose inutili per molti

2010-01-13T16:47:00.009+01:00

Voglia di cose piccole, e contenibili, semplici e capibili. Senza politica, né storia. Senza inganno. Che sanno addormentarsi. Che s'accontentano. Che scrollano le spalle e non hanno bisogno di consolazione. Belle da vedere e finite. Dolci, senza retrogusto. Godibili e fruibili, senza peccato. Aperte a molti e interessanti per pochi. Che non ti fanno tornare domani. Senza opinione. Senza stile. Senza maschere, né stratificazioni, né meccanismi. Senza strategia. Senza circostanza. Senza pretese, né indugi, né dubbi. Con un profumo che non lascia traccia. Senza compleanno. Quelle cose che quando non ci sono non se ne accorge nessuno, e nessuno se ne ricorda e, soprattutto, che non hanno bisogno di nessuno per esistere.

Gavettando nelle parole

2010-01-08T18:57:00.009+01:00

La casa editrice Il Filo ha selezionato due miei scritti che verranno inseriti nell'antologia "Navigando nelle parole 2009-2010"... soddisfazioni soddisfazioni :-)
...comunque...
dato che non becco un centesimo non è necessario comprarla :-), pubblico i miei selezionatissimi :-) due scritti qui:

In silenzio

Nei miei specchi si riflettono meraviglie,
la coscienza non è più un rischio,
incorniciata in paesi d'altri tempi,
senza testimoni,
resta una storia sospesa in equilibrio sulla superficie dell'acqua,
e in silenzio,
mi racconta.

La preghiera

L’aquilone ha ripreso il volo. Il filo non è sordo. E il pensiero viaggia. Il film non è muto. Il cuore pulsa e srotola la pellicola davanti ai miei occhi rossi.

Una marea di lavoro

2009-12-30T16:37:00.005+01:00

Attualità

2009-12-17T19:46:00.002+01:00

Con un megafono su un autobus rosso
un Cristo uscito dal Circo Togni
comincia un comizio con queste parole:

"disoccupate le strade, dai sogni,
disoccupate le strade dai sogni
sono ingombranti, inutili, vivi
e i topi e i rifiuti siano tratti in arresto
decentreremo il formaggio e gli archivi.
Disoccupate le strade dai sogni,
per contenerli in un modo migliore,
possiamo fornirvi fotocopie d'assegno,
un falso diploma, un portamonete, una ventiquattrore.
Disoccupate le strade dai sogni,
ed arruolatevi nella polizia,
ci sarà il bisogno di partecipare
ed è questo il modo
al nostro progetto di democrazia.
Disoccupate le strade dai sogni
e continuate a pagare l'affitto
ed ogni carogna che abbia altri bisogni
dalla mia immensa bontà sia trafitto.
Da oggi è vietata la masturbazione
lambro e lambrusco vestiti di nero
apriranno le liste di disoccupazione
incidendo poi quelle del cimitero,
e poi, e poi,
poi costruiremo dei grandi ospedali,
i carabinieri saranno più buoni,
l'assistenza forse sarà gratuita per tutta la vita
e un vitto migliore nelle nostre prigioni.
Disoccupate le strade dai sogni
e regalateci le vostre parole,
che non vi si scopra nascosti a fare l'amore
i criminali siano illuminati dal sole."

tratto da Incubo numero zero (C.Lolli)

Good morning

2009-12-13T17:46:00.004+01:00

Dopo la prima alla Scala

2009-12-09T20:39:00.002+01:00

Joyeux Noël à tout le monde

2009-12-09T18:25:00.005+01:00

Alice non odia il natale per partito preso, non odia il natale perché è da “maledetti”, Alice non odia, in realtà, il natale, è solo che non capisce come mai lo si possa amare. C’era quella canzone che diceva “o è natale tutti i giorni o non è natale mai…” no, non è neanche per quello. Non lo odia per le abbuffate, in fondo ci si sente più pieni e consolati dopo le abbuffate, un po’ come quando stai sotto un piumone ed è finalmente finita un’altra giornata, beh, si, perché, a volte, capita, anche, che una giornata è meglio che finisca, ma non è neanche per quello, anche se poi, Alice, si chiede come mai si abbia bisogno di riempirsi la pancia per sentirsi consolati, ma non è neanche per quello, no…no! Non è per i regali, in fondo le arrivano un po’ di provviste per l’inverno, che ipocrita sarebbe a rinunciarci?! Allora non è per i regali. Non è per gli addobbi, che male c’è a mettere un po’ di festa per le strade o nelle case quando festa non c’è, ed è vero, si chiede come mai le luci facciano festa quando festa non c’è… ma che male c’è a farlo?! Non odia il natale neanche per i parenti che vedrà dopo un anno intero, anche se si chiede, come mai, quei parenti non li ha visti per un anno intero… ma ancora una volta non è quello il motivo… e non è per le persone sole che si sentiranno più sole a natale, no, in fondo perché ci si dovrebbe sentire più soli quando si è soli?... si è soli e basta. Allora non è neanche questo il motivo. Non è per l’ondata di buonismo generale, no, perché a volte questo “buonismo” dà i suoi frutti, serve, si…! Come quando, quella donna di quel quartiere degradato della sua città è “caduta” giù dal balcone, il 24 dicembre, anni fa, ma tutti, per bontà, non hanno voluto dire quanto quello “sporgersi” troppo fosse fuori luogo quel giorno di festa, e poi insomma… “si sa, quella gente è un po’ così… non roviniamoci la festa!” Quindi non è per il buonismo che ci salva le feste e, in effetti, non ci sono motivi abbastanza validi, per Alice. Era solo per dire che, comunque, le viene un po’ difficile amarlo dopo aver saputo che Babbo Natale non esiste!

Moon river

2009-12-06T22:49:00.001+01:00

Se la città dorme

2009-12-06T22:46:00.000+01:00

Storia di un bicchiere grato

2009-11-22T02:23:00.009+01:00

Aveva sentito dire, da qualche parte, che quando un bicchiere si rompe, una persona cara è andata via, in un film o in un libro, non ricordava, ma, immediatamente, mentre vedeva l’oggetto scivolare via dalla sue mani, le era ritornata alla mente quella frase e per questo non aveva fatto nulla per evitare l’impatto. Adesso il pavimento era macchiato da una caleidoscopica forma improbabile di piccole schegge colorate che Alice osservava senza rammarico, era stato certamente un oggetto unico e importante per averla spinta ad acquistarlo, a conservarlo e, infine, ad avere un compito tanto considerevole, quello di messaggero e testimone, forse più di quanto potesse aspettarsi un bicchiere dalla sua esistenza. “alicemente!!” era quello che, nel flusso di pensiero, era seguito, e ne sorrideva Alice, perché ciò l’aveva portata indietro nel tempo, quell’avverbio di modo l’aveva qualificata sin da bambina, quando, la nonna, tentando di spiegarle quanto i suoi modi, i suoi pensieri, le azioni fossero soltanto sue, e non trovando parole adatte che potessero somigliarle, le aveva dolcemente detto, “alicemente”.
Alice, alicemente, cercava, sin da bambina, risposte dove la gente comune non saprebbe mai, a domande che la gente comune non sa di poter porsi.
Aveva raccolto i piccoli cocci ed uno l’aveva impercettibilmente ferita, quel bruciore le aveva detto che non era stato vano amare, soffrire, conservare, piangere e finire. Era vita ed era stata vissuta.
E per fortuna quel bicchiere non avrebbe mai dovuto essere tanto banale da dirle se, adesso, si sentiva mezzo pieno o mezzo vuoto. Era rotto. Grato. Nella pattumiera.